敲门声是早上五点响起的。

天还黑着，楼道灯闪着黄光，像人的呼吸卡在嗓子眼里，忽亮忽灭，起伏不定。

陈瑶披着睡衣下床，心跳在未醒的身体里撞来撞去。门口没人，只有一个塑料快递袋。

她弯下腰捡起来的时候，闻到一丝淡淡的汽油味。

信封里装着一个蓝色U盘、一份旧作文纸和一张叠得很整齐的便利贴。便利贴上是铅笔字，写得工工整整：“我没有喊救命，但我一直在写。你能不能帮我保管一下？”

纸下面署着一串数字，看起来像是某个过期的□□号。

作文纸上泛着黄，红笔批注已经褪成了粉橙色，最后一行句子被圈出来：“他每次来时，我就用耳朵听门缝风声，听他拖鞋有没有停在门口。风大，就安全一点。风小，就要咬住被角。”

陈瑶没动，只是坐在门口地板上看那张纸，双手冰凉，背脊发紧。她想自己比起用脑子去理解这些文字，不如用皮肤去接收文字。

这些文字不是她写的。但她明白那种风声，那种“安静到能听见门外有人不呼吸”的瞬间。

她小时候有一次被关进过学校器材室。那天下雨，老师忘了她在里面。黑暗、湿气、木头味，还有死老鼠，她没哭，只是听着门缝外雨点打在铁皮屋顶的声音，一遍一遍数着节奏。

她知道那声音不是救命的铃声，但只要有声音，就还活着。

那天她没喊，怕喊了没人听见，自己的嗓子还要哑。

所以她回家后就写了一篇作文，叫《雨打铁门》。老师在讲台上念完说：“这孩子怪有意思，描写倒是细。”

全班笑了，只有她不笑。

她一直以为，只有自己会把害怕写下来。没想到——不是只有她。

她低头看那张便利贴，重新贴回U盘上，手指不由自主地摸了一下封口。那封口上残留一条破损的胶带，边缘沾了一点细小的灰白色碎屑——像是墙皮剥落后留下的。

她忽然觉得，这个包裹，不是“寄”给她的，而是从哪个地方“奔跑”过来的。

从某个还没人知道的空间里，从某个还没人听见的孩子手里。

门外风小了，像是楼道终于在屏息，陈瑶回头看了一眼客厅，灯没开，母亲还在睡。她转身，走进屋里，把U盘放进抽屉，她没有打开电脑，陈瑶坐在床上，低头看那张纸。

宋巧燕是被“咔哒”一声响惊醒的。

那是女儿房门半关半掩时门轴转动的声音，她再熟悉不过。陈瑶从小走路轻，关门重，从来不让门彻底关死。她说她怕关得太紧，会有人从里面打不开。

她睁眼望着天花板，躺着没动。

其实她已经很多天没睡好，翻来覆去想的不是网暴，不是派出所那天的警告，也不是学校主任打来电话说“我们会从引导、理解、降温三个层面处理”。

她想的是——

她到底忘了什么？她到底应该思考什么？

阳台那口储藏室的门吱呀一声开了，她下意识以为陈瑶在里面翻什么，赶紧套上拖鞋走出去。

屋里黑着，走廊只有她脚步声。

她拉开储藏室门，一股老木头和潮霉味涌出来，味道跟旧衣柜里放了十年的毛衣一模一样。

储藏室不大，是她搬来后改造的。原先是邻居家阳台延伸出的“共用储物屋”，后被封起来，她便用了隔板，放行李箱、破雨伞，还有一些陈瑶小时候的玩具。

灯泡是那种晃一晃才亮的老灯，光一亮，她就看见了，门后那堵墙上，有五道细痕。斜着，从门把手下方到地面，不深，但看得清。

那不是最近划的，是很久以前的。

她愣了两秒，眼前画面轰然回落——

那是陈瑶六岁那年，邻居家男孩闯进来，跟她抢猫粮，说她“村子里来小孩养猫是装”，她不让，他把猫踹了出去。

她当时吓得跑进这间小屋，宋巧燕气急，把门一关，说：“你在这反省一下，等我收完衣服再出来。”

她只是想吓唬吓唬她，没想到外头下起了雨，她就把这事忘了。

两个小时后她才想起，打开门时，陈瑶抱着自己蹲在角落，手上拿着一根雨伞铁骨，把门外墙画得乱七八糟。

她在写什么？宋巧燕记不清了。

只记得她当时抱住她，陈瑶没有哭，只说了一句：

“我刚才喊你没听见，是不是因为雨太大了？”

她说那句话的时候，语气不是责怪，是探究，就像她在找一个科学解释：为什么我喊了你没听见？

为什么门缝那么窄，风也没吹进来，为什么世界没有回应她。

宋巧燕慢慢蹲下身，看着那五道旧痕，一股寒气从脚底一直升到后脖颈。

她忽然意识到，这孩子从六岁起就学会了：如果没人听她喊，那她就写下来，不为发声，不为表达，只为——证明自己曾经存在。

……

图书馆靠窗的位置今天没什么人。

陈瑶坐在最里面一排，把U盘插入公共电脑前，手腕还带着起床时留下的红痕。电脑亮起时，她犹豫了两秒，才双击打开那个命名为“1111”的文件夹。

文件夹里有三样东西：一份PDF扫描件、一段音频、一个名为“Key”的Word文档。

她先打开PDF。

扫描件是竖排手写，纸张泛黄，边角有茶渍，像是从某个旧笔记本上撕下来的。她能看出写字的人曾用力过度，有些笔画重得压穿了纸面，似乎字里字外都藏着无法发出的声音。

第一页左上角写着：“非正式证词，不作维权用途，仅供分享记录。”

下面则是一段话：

“我今年十四岁，这不是第一次写这些，我试过发到贴吧，被删。试过写进作文，老师说‘太敏感’。我后来想，是不是因为我没写得够好，可我真没办法像小说里那样描写气味、光线，我只知道那个时候，我爸的手好重，房间那么小，我根本没有地方可以往后退，所以我把那天的时钟时间写下来，写在课本封面背后。

13:46——钟表碎了，玻璃扎到我掌心。

14:20——他说‘不许哭’，我就开始写。

写了两页纸，他才让我走。

后来我一直留着那两页，可是上面有血，我不敢再看。”

陈瑶的手指轻轻点着那一行字，像在摸一块伤疤。

她忽然很想知道，这张纸最初在写下时，有没有沾到指纹；那支笔握在手里，是不是因为汗水发滑；那两个小时里，那个孩子是哭着写，还是咬着牙写。

她没有答案，但她知道，有些人不是不喊救命——是他们在写，而别人只想看热闹，或者觉得孩子们是无病呻吟。

她关掉PDF，打开音频，耳机里响起的是女孩的声音，轻得像风从塑料帘缝里钻进来的时候，带着些微哑。

“我一直想写一篇‘好’的故事，能让别人知道发生了什么。可我发现我写不出剧情，不会对话，也不懂结构。我只能一遍一遍写‘那时候我好怕’。但老师说，‘你这样写，别人不会懂你在说什么。’ 可是，我也不想别人‘懂’。我只想有人说，‘我看见了。’如果你看见了，就别删吧。就让我留在这里。”

录音结束时，电脑屏幕的亮光从她眼睛上映了出来。她看到自己脸色很平静，仿佛没有波动。但她知道，她整个人正在从里面，被一句句字往外翻着。

她合上笔记本，坐了很久，然后开始在纸上写字，没有开头，也没有结构。她只写了很多句子，像对某个谁说话，也像是对她小时候蹲在角落写作文的自己说：“你不用写好。你只要写在上面。有人看见就好。”

她写着写着，忽然想起那个六岁那年“雨天没开门”的晚上，那天她被关在器材间，站了很久。等门终于打开，老师进来，她没哭，只是问了一句：“您是不是听不到我在里面说话？”

老师说：“你说了？怎么我一点都没听见？”

她当时只点了点头，没再说什么，她今天才明白——那不是她不够大声，而是这世界从来就没打算听一个孩子的声音。

……

晚上七点，宋巧燕做了一桌菜。

她切了冬瓜，炒了虾仁，还煎了陈瑶最爱吃的蛋饼。她试图用“热菜的声音”掩盖两人间那段未讲完的沉默。

陈瑶回家时，桌上已经摆好两双筷子。电视没开，灯也只亮了客厅一盏。

宋巧燕坐在桌边等她，也没有多问，只说了句：“快吃，凉了就不好吃了。”

陈瑶没有动。

她看着那碗冒着热气的汤，仿佛那不是菜，而是她小时候写的每一页作文——被人端上桌，要她吃下去，又不能说太咸、太苦。

“今天是不是又有人给你寄东西？”

宋巧燕终于开口，语气里藏着惯常的温柔，但后半句却没收住：“你不能把自己变成他们的情绪垃圾桶。”

陈瑶抬头：“他们不是在发垃圾。他们是在写自己。”

“可你不是律师，也不是志愿者！”

“我也不是他们的母亲，”陈瑶说，“但你知道吗，有时候他们听得说得比你多。”

空气顿时沉了下来，宋巧燕嘴唇抖了一下，像是想反驳，可又不知道该说什么。

“我从小写的那些作文，你看过吗？”

“我当然看过！”

“你看的是红笔分数和评语，不是内容。”陈瑶语速不快，却像一记记轻飘飘的耳光，“我还写过那篇《楼道尽头有光》，我写的是邻居家小女孩，但你知道我写她干嘛吗？”

宋巧燕摇头，脸色有些发白。

“我写她，是因为她消失了。我以为你会问我，她去哪了，你从没问过。你只说我作文写得真好，拿奖了。”

“我……”宋巧燕张了张嘴，却没有说出任何词，她忽然有些恍惚地意识到，自己其实从未真正读过那些文字。她只把它们当成孩子的写作成果，而不是求救信号。

陈瑶站起身，走进房间，从抽屉里取出U盘。

“这些，不是我一个人的事。”

她插入笔记本，打开文件夹，把那段音频放出来，耳机没戴上，录音在空气中响起。

那女孩轻声说：“我想过去报警，可我妈说，报警了大家都会知道我‘有问题’。她说我可以忍一忍，快上高中就好了。可是我忍的时候，没人教我怎么收起来那些疼。所以我写了下来，不为谁，只为我自己能还记得自己疼过。如果你删了也没关系，那证明你也觉得我们不值得留。”

录音完的那一刻，宋巧燕像是忽然丢了筷子，叮地一声掉在地上。

她蹲下去想捡，却怎么都握不稳。

陈瑶走过去，蹲在她身边。

“妈，我不是想当谁的英雄。”

“我只是想帮他们……留下他们的声音。”

“因为我们小时候也说过一句话，可到现在，都没人记得。”

“我想记得。”

宋巧燕没说话，她只是低头抱住了自己，背在颤像是终于意识到，这个孩子不是突然叛逆，也不是刻意挑衅。她只是——从没停止过听门缝外的风声。

陈瑶坐在书桌前，打开电脑。

屏幕微弱的蓝光打在她脸上，像月亮透过窗帘落下的影子，不明亮，却足够照见纸上的字，她点开新建文件夹，键入名字时停顿了很久。

她不想写“受害者资料”“证词归档”“现实改编”，这些听上去都太冷，太法制了。

最终，她打下七个字：“未曾喊出的话。”

她把U盘里的文件挪进这个文件夹里，一份一份整理，给每个故事取代号，不用名字、不加分类，只按时间顺序排列，她也不知道该怎么“做得更好”，她只是想让这些东西不那么容易消失。

然后，她打开一个空白文档，准备写下这个档案的开头，可她手停在键盘上，几秒都没打出字来。她忽然意识到，自己从来没有为这件事写过一段“自我声明”——不是以作者、不是以被质疑者、也不是以共情者的身份。

只是以“她”，一个也曾试图说话的“她”。

于是她开始打字，一行一行，字迹很慢，也很轻：“如果你看到这个文件夹，说明你点开了我留下的声音。这些不是新闻，不是文学，也不是材料。它们只是一些人，在还没被打断之前，写下的那句话。如果你愿意，就替他们留一份。不需要转发，不需要解释，不需要感动。留着，就够了。”

她写完，按下保存键，文档命名为：“001-门没关好.txt”。

她关了电脑，把U盘拔下，装进一个信封里，贴了标签：

“备份一：钥匙在门缝里。”

她把信封藏进自己抽屉最底层，那下面是日记、奖状、还要她写的那些作文。她想，也许有一天，她会把这些全部扫描出来，装订，

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